Lean sus ciencias
en remera,
en un cuarto fresco,
aislados del terral,
atados a los modales que detesto,
que hacen despreciar lo
que en realidad es
esencial.
Con costumbres incoherentes
hasta para Carnot,
se sentencian aún mas
indiferentes,
a su fatal destino.
Y me agarra más escozor,
tanta muerte,
tanto daño a nuestra madre,
y yo sigo sin encontrar al amor,
y revivo antiguas y proféticas
pesadillas
donde el mundo se convierte
lentamente
en un horno a vapor.
