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martes, 17 de julio de 2018

Liquidez

Este texto es muy viejo, me da calosfrios que se mantenga tan actual


LIQUIDEZ
 Son pocas mis monedas,
cada vez me cuestan más,
la pendiente es cada vez
más empinada,
ya no se puede volver
hacia atrás.
Son pocas mis monedas,
y cada vez se me van más rápido,
atrapadas en una amalgama
de ofertas,
de consumo voraz y sin
ningún sentido.
Son pocas mis monedas,
y cada vez valen menos,
atrapadas en un tránsito
macabro,
ser humanos y mirarnos
y desconocernos.
Tus billetes cada vez son menos,
y cada vez te cuestan más,
el nuevo reino de
la desconfianza,
se devora todo pues
la bestia no cabe en su disfraz.
Tus billetes cada vez son menos,
y cada vez se van más rápido,
la vorágine del neón
que avanza,
y ridiculiza al que le da
voz y voto al corazón.
Tus billetes son cada ves menos,
y cada ves valen menos.
La miseria se expande
cruelmente.
Ya nada será igual.

martes, 14 de junio de 2016

El oficio desesperado (saludo en diferido a los escritores en su día)


Tarde,
como siempre,
sobre el final,
tarde.
Justo a tiempo
para esquivar el vértigo
y caminar por la cornisa,
para volver a ver,a sentir,
a apreciar
y a entender imágenes en papel.
Y sentirme parte del
rebaño descarriado,
de los orfebres de versos,
de los buscadores de singularidades
en la monocromía de la rutina.
De los artesanos de la cotidianidad
observadores agudos pero optimistas
que ven las flores en el barro
y el adoquín,
que viven el camino
con un placer
que excede al del dolor del fatal fin.
Que buscan en la tinta una chispa
capaz de encender todos los fuegos,
impoluta, in extinguible,
capaz de amalgamar todos los apegos,
consciente de su carácter de invencible.
Tarde,
pero suelto esta misiva,
para el que la entienda y la reciba,
aunque sea tarde. 

Feliz dia escritores. me parece  un gran regalo mostrar este texto, parte de mi (inédito aún quinto libro, que se va a llamar "Poemas después del fondo de todos los fondos", tengo algunos textos, el nombre y no mucho más, pero está decidido. 

miércoles, 21 de octubre de 2015

Unidad Basica


Te multiplicas para esta época,

llenas espacios abandonados o desocupados

con banderas, carteles, globos,

slogans falsos, slogans robados,

slogans retocados, acomodados para adornar tu remera.

Proclamas el cambio estando en el poder hace 30 años,

proclamas la victoria de un pobre que se ahogará en celofán

cuando los carteles y las promesas hibernen 4 años mas,

La bronca que generará tu traición es espesa

e intensa, pero la olvidaremos pronto,

y en cuatro años nos ilusionaremos otra vez,

amnésica ilusión popular que olvida enemigos y traiciones.

La unión sin mesura, primal, básica.

Básicamente, nos falta unidad.

martes, 18 de junio de 2013

El enemigo - Charles Boudelaire




"Mi juventud no fue sino una tenebrosa tormenta,
atravesada aquì y allà por destellantes soles;
el trueno y la lluvia han provocado tales estragos
que en mi jardìn si apenas quedan los bermejos frutos.

Ahì yo he alcanzado el otoño de las ideas,
y debo emplear la pala y los rastrillos
para reunir de nuevo las tierras anegadas,
donde el agua cava fosas tan grandes como tumbas.

¿Y quièn sabe si las flores nuevas que yo sueño
encontraràn en este suelo lavado como arena
el mìstico alimento que les darà su vigor?

¡Oh, dolor! ¡oh, dolor! El tiempo se devora la vida
y el oscuro enemigo que nos roe el corazòn
al beberse nuestra sangre crece y se fortalece".

Charles Boudelaire, Las flores del mal.



jueves, 21 de marzo de 2013

Poesias. En su dia internacional



de cuando escribía rimas simples de lo complejo del amor.


No se cuanto hay de poesía en la terca sabiduría.
No se cuanta poesía le falta  a tu mirada
para  que se vuelva una poesía.
Yo simplemente no se que haría si no hubiera poesía.

No se cuanto  hay de belleza y emoción en donde
hay innecesaria sofisticación.
No se cuanta poesía puedes hallar en en sillón
y que te movilice para escribir una poesía.
Probablemente sin poesía me moriría.

No se cuanto hay de poesía en el que no sufre
y es pura algarabía.
No  se si estudiando consigues poesía
o si aprendes a disfrutar de la poesía.
Definitivamente sin poesía mi pecho aún más me dolería

No se cuanto hay de compasión en aquellos que dicen
no mentir ni necesitar perdón.
No se cuanta poesía hay en los eruditos
que conocen pero no sienten la poesía.
Se que sin poesía el mundo no me sonreiría.

por Eduardo Heilbron
extraído de “La Iniciación” ISBN 978-987-1031-96-2

martes, 31 de julio de 2012

La vida dos veces


Miren cómo sonaba allá en mi barrio agreste 
este nombre caído en los mares lejanos: 
Toddy Deussán. Un chico alimentado a lirios. 
Una flor de su madre que soñaba otra vida. 
Supe que no quería que jugará conmigo 
porque yo era la forma del pánico y el hambre 
y la más descarada miseria por el mundo. 
Pero Toddy, esa gracia hecha de mimbre y aire, 
vivía hipnotizado por mi gran aventura. 
Cuando huía del ojo celoso de su madre 
se acercaba a mi sombra con cierto desenfado, 
me mostraba sonriendo sus ignotos tesoros 
y me buscaba el lado más pájaro del alma. 

El descubrió en mis ojos cierto país del sueño 
donde se desnudaba un ángel con harapos, 
algunos yacimientos de enterrada inocencia 
y un gran rompecabezas de ternura en mis manos. 

Un día, ya vencidos por nuestra resistencia, 
los padres me dejaron entrar en el santuario, 
nos sirvieron un río de leche y mediaslunas 
y yo los deslumbré dibujando caballos. 

Después, siguió la vida, como siempre sucede, 
volvió el viento de agosto y crecieron los árboles; 
sus padres, que tenían el sueño de otra vida, 
una tarde ceniza se mudaron de barrio. 

Yo olvidé al canillita en un cruce de esquinas, 
entré al jornal violento del vino y los obrajes. 
vestí los portentosos pantalones del viento 
y descubrí mi oficio de fábula y guitarra. 

Toddy, se llama Alfredo Deussán, vive en Mendoza, 
casó con otro mimbre hace muchos veranos, 
seguramente tiene un puñado de niños 
y es una pajarera su comedor de diario. 

Acaso, un año de éstos, cuando vuelva al oeste, 
llame a su puerta clara y despierte sus pájaros, 
sólo porque un amigo es la vida dos veces 
y desde aquella tarde no dibujo caballos.


Armando Tejada Gómez

martes, 3 de julio de 2012


Por Nacer

Los nervios me
invaden.
Estoy alistándome
para vivir la
vida nuevamente,
para lanzarme
otra vez y
definitivamente.
El vértigo me
invade.
Soy tan solo
un brote
que estuvo mucho
tiempo bajo la tierra,
y ha decidido ser árbol al fin,
abrir los postigos
del alma,
sacar a pasear
las ganas y los impulsos.
Abandonar esta noche
esta crisis.
Esperar un nuevo amanecer.
Someterme nuevamente
a la mágica fragilidad
de ser.