parches

Y vuelvo,

a donde acudo a curarme

cuando la rutina se vuelve hastio,

y las palabras me rebalsan

y parchan los agujeros

que crean mis noches solitarias.

Mis pasados, turbulencias en calma,

apariencias y ocultismo,

la hoja en blanco lo recibe todo

sin juzgar la procedencia

de estas palabras temerarias.

Que mueren en el papel,

emparchando mis heridas

sin mayores pretenciones

que evocar musas, guerras

desmontes y desgracias culinarias.

Y me dispongo a seguir,

me dispongo a entregar estos parches

en forma de versos humildes

y poco trabajados que nunca

formaran parte de poesias legendarias.

el poeta desesperado

Frente a la hoja en blanco,
el poeta siente vacio,
el poeta muere de frio.
Llama a su amor,
y esta lo ignora.
Lo invade el terror,
y los versos ya no drenan su angustia,
el poeta se demora.
La noche fria lo entumece,
su corazon cansado se endurece,
y conoce su destino,
pero calla.
Se siente sepultado por la crueldad,
encarcelado, el miedo y la complicidad,
las rejas y los candados,
Las distracciones del mundo superfluo
lo mañatan, lo dispersan,
el miedo lo paraliza,
solo contempla mientras hace
equilibrio en una corniza
de la que caera, y sabe,
sabe que si se apaga el fuego,
si se inunda en cenizas,

Las sardinas

Empaquetadas,

van en trueque desigual,

a cambiar un poco de su vida

por el pan del día.

Idiotizadas con neón y circo,

inconscientes de su fatal destino,

Creen correr,

pero están estancadas,

alienadas,

indolentes en su marchito espíritu

bloqueado

obstruido e incapaz,

de la tan necesaria empatía,

llegan ya cansadas al desorden,

al terror diario,

a la maldad de la que todos somos participes,

a la podredumbre, al mal olor cómplice .

Entrando al infierno de adoquín

se preparan para rendirse

ante el reloj, y las

oscuras mentes que le dan

cuerda,

y que procuran mantener calmado al ganado,

que no gruña, ni ladre,

ni muerda,

que se crea la actuación,

y que mañana se dirija,

otra vez,

al matadero rutinario,

donde solo es máquina el corazón,

donde el de al lado no importa demasiado,

donde solo se camina a la

destrucción.

El grito oculto

A veces,

surge de entre las plantas iguales

se asoma entre la silicona,

se escapa de la rutina,

del sistema, de la muerte,

hoy es nuestro día de suerte,

el sol nos acompaña

aunque este detrás de las nubes...

Está.

Por que a veces,

sobre la inercia reinante,

rompiendo estructuras y alambrados,

sabiendo que la indiferencia es un vicio peligroso...

Hoy temblará el poderoso,

nuestras gargantas van a gritar

a favor de la diversidad y la vida,

que tanto maltratan, que tanto esclavizan,

pero que esta.

Hoy es nuestro día de suerte

Ahogándome en neon

Así están las cosas,

mi esperanza esta

demasiado desesperanzada.

Mi piel esta

demasiado curtida con hollín.

Y mis gritos de rebeldía

yacen adormecidos

entre siliconas

chat y engaños.

Virtualmente, se

ha perdido la batalla,

el morbo desanima y calla.

Y la propaganda,

y el consumo, ocultan las

fallas del modelo que me

devora, que me tienta

y me dispersa, que me demora.

Y entre los gemidos

acompasados de la

publicidad,

ahí esta encadenada,

pero forcejeando

mi libertad.

En silencio,

gritando,

casi sorda,

escuchando,

sin moverse,

escapando.

Eduardo Heilbron

Lo mismo

Lo mismo

Sentado frente a la misma

hoja en blanco

que me visita periódicamente,

pensando

que todo es,

más o menos

como era

últimamente.

Con un poco menos

de pelo, mi cabeza

aloja los mismos

reproches.

Las mismas soledades,

quizás más profundizadas,

las mismas murallas,

quizás más consolidadas,

las tontas trabas

adolescentes ya maduras

y desarrolladas.

Mis sueños no han

muerto, muy, muy pocos

se han hecho realidad,

hoy inicio su búsqueda

nuevamente.

Hoy inicio tu búsqueda

nuevamente.

Es que aún creo qe

es posible,

aún siento el calor del

sol de otoño.

Aún.

Todo  es,

más o menos,

como era últimamente,

con  un poco mas

de mugre, el mundo

tiene los mismos problemas,

las mismas injusticias,

que separan, que aplastan,

las mismas violaciones

que destruyen , que devastan,

los mismos  sin sentidos,

que desvían los recursos,

los malgastan.

La lucha no ha

terminado y casi casi

no hay motivos para

festejar.

Hay que comprometernos

nuevamente,

hay que involucrarnos

nuevamente.

Es que aún creo que

es posible.

Aún las flores

crecen en los baldíos,

aún.

Eduardo Heilbron