Donde va la lluvia cuando llueve

Me pregunto donde van,
El pobre corre a refugiarse,
el padre protegue al hijo,
el gris se apodera de los rostros
obligados a pelearle a la intemperie el pan.
Los enamorados no dejan de abrazarce.


Y el rio crecido sigue su paso,
mas apurado quizas, al mar.
La pendiente de la tierra encausa su correr,
y mis lagrimas, y mi soledad se vuelven insignificantes,
y el campo abierto y llano se inunda,
y la historia se repite, el rio avanza, y vuelve a su cauce,
no ha vivido quien lo impida.
Somos huespedes, no dueños, ya lo vamos a entender.


Es triste pensar que la lluvia que moja mi ventana,
será inundación para algún mañana (quizas esta noche),
cuando las sirenas suenen, porque va a pasar,
lamentablemente la lluvia llegará a su lugar

parches

Y vuelvo,

a donde acudo a curarme

cuando la rutina se vuelve hastio,

y las palabras me rebalsan

y parchan los agujeros

que crean mis noches solitarias.

Mis pasados, turbulencias en calma,

apariencias y ocultismo,

la hoja en blanco lo recibe todo

sin juzgar la procedencia

de estas palabras temerarias.

Que mueren en el papel,

emparchando mis heridas

sin mayores pretenciones

que evocar musas, guerras

desmontes y desgracias culinarias.

Y me dispongo a seguir,

me dispongo a entregar estos parches

en forma de versos humildes

y poco trabajados que nunca

formaran parte de poesias legendarias.

el poeta desesperado

Frente a la hoja en blanco,
el poeta siente vacio,
el poeta muere de frio.
Llama a su amor,
y esta lo ignora.
Lo invade el terror,
y los versos ya no drenan su angustia,
el poeta se demora.
La noche fria lo entumece,
su corazon cansado se endurece,
y conoce su destino,
pero calla.
Se siente sepultado por la crueldad,
encarcelado, el miedo y la complicidad,
las rejas y los candados,
Las distracciones del mundo superfluo
lo mañatan, lo dispersan,
el miedo lo paraliza,
solo contempla mientras hace
equilibrio en una corniza
de la que caera, y sabe,
sabe que si se apaga el fuego,
si se inunda en cenizas,

Poema a la musa ausente 4

Tuyas siguen siendo mis horas,

mis vaivenes, mis triunfos,

mis logros, todas mis demoras

y sobre todo, toda mi soledad.

Mis miedos, que solían asustarme

y que ya no me sirven mas,

y que destierro al olvido,

lentamente.

Y es que ya no estoy solo,

me acompaña la brisa,

la luz del sol,

y toda mi libertad,

que a veces suele marearme

y herirme fatalmente,

dispersando mi energía en

esperarte, cuando lo que debo saber que voy

a encontrarte aunque ande sin buscarte.

Por cuenta de la prim avera

Vuelvo a ver amanecer,
cama fría, sin tu calor,
veo a mis sueños perecer,
caigo de nuevo, sin caminar,
abatido y sin ganas de correr.
 
Pero ya no me interesa,
sigo vivo, sigo buscando,
un nuevo sol golpea mi cabeza,
promesas quizás, sueños a cumplir,
y el calor asesina mi pereza.
 
Quiero sufrir por adelantado,
seguir tan solo, con mi soledad,
y no esperarte desvelado,
en largas noches, sin tu calor,
que la primavera me encuentre levantado.
 
Sin flores unas noches mas,
sin compañía en el invierno,
quizás este plan no de para mas,
haciendo programas, sueños a cumplir,
que mis primaveras nubladas queden atrás.
 
Y el sol me incita a seguir,
mi vida sigue, sigo buscando,
que mi conciencia me deje salir,
a buscarte, a buscarme,
que esta primavera me deje sentir.
 
Consumo días en solitario,
aún espero con mi soledad,
y muero cada día y a diario,
en mi mismo, sangrando mi ilusión,
a dejar que esta primavera invada mi santuario.

Ya no de amor

Ya no son de amor estos versos,

no quedan mas palabras dulces en el tintero,

en la soledad,

en el eterno otoño,

en mi cama vacía

en este, mi espíritu rastrero.

 

Ya no es de amor el poema,

no hay mas jubilo repleto de pasión

en mi realidad,

en la gran distancia,

en la vaga frivolidad,

en la rutinaria  angustia de repetición.

 

Ya no es amor lo que sentimos,

son solo estímulos visuales,

son obras guionadas,

solo mentiras planificadas,

solo estafas sociales,

que con artificios intentan simular ser naturales.

 

Ya no hay amor en mi birome,

si el odio se adueño de mi ropaje,

de los asientos del micro,

del sexo en la tele,

del vino en el baile,

se transformó en el único pasaje.

 

Ya no hay amor en esta hoja,

no queda más que violencia en mis retinas

y en los diario y las revistas

y en el pan de cada día

y en los recreos de la escuela

y mi alma se vuelve cada vez mas mezquina.

Ahogándome en neon

Así están las cosas,

mi esperanza esta

demasiado desesperanzada.

Mi piel esta

demasiado curtida con hollín.

Y mis gritos de rebeldía

yacen adormecidos

entre siliconas

chat y engaños.

Virtualmente, se

ha perdido la batalla,

el morbo desanima y calla.

Y la propaganda,

y el consumo, ocultan las

fallas del modelo que me

devora, que me tienta

y me dispersa, que me demora.

Y entre los gemidos

acompasados de la

publicidad,

ahí esta encadenada,

pero forcejeando

mi libertad.

En silencio,

gritando,

casi sorda,

escuchando,

sin moverse,

escapando.

Eduardo Heilbron

Ascuas

Se acerca un nuevo abril,

y otra vez,

se derrumbaron los castillos de arena

y quedé a merced de la ciudad

sádica y cruel que  me ofrece

soledad al por mayor, hambre, pobreza,

exclusión,

e inalcanzables tentaciones.

Se muere  el viejo marzo,

y otra vez,

me quede sin cartas para mentir,

se derrumbaron las coartadas

que me ocultaban de la soledad

el desánimo, y la paranoia mental

la repetición,

las inacabables noches.

El insomnio me ataca,

la inacción me alcanza,

soy una persona que ve cuando prefería ser ciego.

Soy.

Eduardo Heilbron

5 AM (o sinfonía mental para volver solo de una bar)

Amasando los límites difusos

de mi mente,

salgo a la noche, entro en su oscuridad,

el zumbido del silencio en mis oídos

se atraganta con punzantes espasmos de soledad.

Y entre triángulos banales, borrosos y

sin sentido

despejo mi alma, y me zambullo en el drama,

las frías luces que solían ser estrellas,

el cuadrado monótono del rutinario caminar,

el aullar de lobo que tiene el viento,

el frío que disfrazado de corsario

perfora mis huesos y reverbera

en sangre en mi garganta,

el tiempo que pasa frente a mí

ignorando las cítaras que interpretan

los desatinos de mi agonizante juventud,

el gusto del vino malo, el  olor a cigarro malo

los aros blancos, balanceándose sincrónicamente,

la oscuridad mental, ninguna virtud.

Y la triste sinfonía que alcanza un interludio,

interludio que amenaza con finalizar otro día.

Eduardo Heilbron

Solo me arrepiento de arrepentirme

Me arrepiento de no

haber seguido tu estela

de perfume aquella noche.

De no haber creído en los impulsos

en los que alguna vez creía

y que ahogaban

mis reproches.

De no haber encerrado

gritos impulsivos

ahora no estaría

al borde de estallar.

Por censurar veneno

que no libere al papel,

hoy se opacan

mis ganas de brillar.

Por que me porte sumiso

ante las normas de lo moral,

limitado por los límites

de lo normal.

Arrepentido de no

haber vendido mi alma

cuando la oferta

era buena,

ahora debo cargar

con esto,

que muy pocos quieren,

que nadie compra,

que vive en pena,

que impide redimirme.

En fin, solo me arrepiento

de arrepentirme.

Eduardo Heilbron