Ya estamos siendo

Somos la rabia que no

muere matando al perro,

los que sobrevivimos decretos

eutanásicos y sentencias

de fría muerte. Comemos

basura sabrosa si estamos de suerte

y morimos mil veces

al día en baldíos

de consumismo y negligencia,

y llegamos al mundo mil un veces

al día, aunque solo nos espere

el dolor y la indiferencia.

Hoy estamos.

Hoy estamos convencidos de la justicia

de nuestra protesta,

gritamos convencidos de traspasar tu

sordera con nuestra protesta.

Certamen "Bocha" Espejo

Primavera

Florecerá y floreceremos,

con la ancestral puntualidad

que permanece ante la manada

de alienados.

Floreceremos salvajes,

libres, sin alambres,

sin herrajes,

sin el límite de los moldes.

Floreceremos generosos,

sin tapujos, sin espejos,

sin esbozos

de como deberíamos ser.

Seremos alergia

para el falso campesino

de 4 x 4.

Seremos alergia

al modelo extractivista

y mezquino que intentan exponer.

Podrán fumigar todas las flores,

pero no detendrán la primavera

El titiritero asesino de titeres

Es enfermiza tu tendencia,

como el campesino que siembra,

riega y proteje el brote,

para matar sálvajemente

a todo lo que se atreva a hacerte sombra.

Repites la historia otra vez,

actuas igual, esperando,

tercamente,

que los resultados sean distintos.

Eres un domador de cuervos,

y me siento, sorprendido,

a ver como, otra vez

te comerán los ojos

Por cuenta de la prim avera

Vuelvo a ver amanecer,
cama fría, sin tu calor,
veo a mis sueños perecer,
caigo de nuevo, sin caminar,
abatido y sin ganas de correr.
 
Pero ya no me interesa,
sigo vivo, sigo buscando,
un nuevo sol golpea mi cabeza,
promesas quizás, sueños a cumplir,
y el calor asesina mi pereza.
 
Quiero sufrir por adelantado,
seguir tan solo, con mi soledad,
y no esperarte desvelado,
en largas noches, sin tu calor,
que la primavera me encuentre levantado.
 
Sin flores unas noches mas,
sin compañía en el invierno,
quizás este plan no de para mas,
haciendo programas, sueños a cumplir,
que mis primaveras nubladas queden atrás.
 
Y el sol me incita a seguir,
mi vida sigue, sigo buscando,
que mi conciencia me deje salir,
a buscarte, a buscarme,
que esta primavera me deje sentir.
 
Consumo días en solitario,
aún espero con mi soledad,
y muero cada día y a diario,
en mi mismo, sangrando mi ilusión,
a dejar que esta primavera invada mi santuario.

Ya no de amor

Ya no son de amor estos versos,

no quedan mas palabras dulces en el tintero,

en la soledad,

en el eterno otoño,

en mi cama vacía

en este, mi espíritu rastrero.

 

Ya no es de amor el poema,

no hay mas jubilo repleto de pasión

en mi realidad,

en la gran distancia,

en la vaga frivolidad,

en la rutinaria  angustia de repetición.

 

Ya no es amor lo que sentimos,

son solo estímulos visuales,

son obras guionadas,

solo mentiras planificadas,

solo estafas sociales,

que con artificios intentan simular ser naturales.

 

Ya no hay amor en mi birome,

si el odio se adueño de mi ropaje,

de los asientos del micro,

del sexo en la tele,

del vino en el baile,

se transformó en el único pasaje.

 

Ya no hay amor en esta hoja,

no queda más que violencia en mis retinas

y en los diario y las revistas

y en el pan de cada día

y en los recreos de la escuela

y mi alma se vuelve cada vez mas mezquina.

Vapor

Lean sus ciencias

en remera,

en un cuarto fresco,

aislados del terral,

atados a los modales que detesto,

que hacen despreciar lo

que en realidad es

esencial.

Con costumbres incoherentes

hasta para Carnot,

se sentencian aún mas

indiferentes,

a su fatal destino.

Y me agarra más escozor,

tanta muerte,

tanto daño a nuestra madre,

y yo sigo sin encontrar al amor,

y revivo antiguas y proféticas

pesadillas

donde el mundo se convierte

lentamente

en un horno a vapor.