Fuimos y seremos primavera

Pocas veces, no muchas, pocas, un poeta libertario tiene motivos para festejar, un rato,  y despues seguir empuñando versos, disparando amor, engendrando sueños. En fin, esta es  una de esas pocas veces, a los que me regalaron esta inmensa sensacion de  victoria (momentanea como todas las victorias, total como las mas trabajosas) Sofia Gatica, las madres de Ituzaingo, Perro Verde, y todas las hermosas almas que me convidaron luz estos años. Se va Monsanto de Malvinas, la resistencia de años, dio sus frutos, ojala sirva de ejemplo.

Fuimos los locos que
decidieron enfrentarte.
Seremos los guerreros que
vean tu partida.
Fuimos los incapaces
de mirar a otro lado.
Seremos el viento fresco,
la ternura, la salida.
Fuimos frio en el acampe,
blanco de las criticas,
blanco de los palos,
las piedras, los gases,
las amenazas, los (no) accidentes
las mordazas.
Fuimos mascotas desaparecidas,
detenciones injustrificadas,
incomprension de algunos,
indiferencia desmesurada.
Seremos primavera,
otra vez, seremos felicidad,
la esperanza, la libertad.
Seremos los guardianes de lo conseguido,
la basurita en el ojo del gigante,
que será como fue, insignificante,
pero ante una nueva intentona, se volvera
importante.
Como dije antes: “Podran fumigar todas las flores,
pero no detendran la primavera”

el poeta desesperado

Frente a la hoja en blanco,
el poeta siente vacio,
el poeta muere de frio.
Llama a su amor,
y esta lo ignora.
Lo invade el terror,
y los versos ya no drenan su angustia,
el poeta se demora.
La noche fria lo entumece,
su corazon cansado se endurece,
y conoce su destino,
pero calla.
Se siente sepultado por la crueldad,
encarcelado, el miedo y la complicidad,
las rejas y los candados,
Las distracciones del mundo superfluo
lo mañatan, lo dispersan,
el miedo lo paraliza,
solo contempla mientras hace
equilibrio en una corniza
de la que caera, y sabe,
sabe que si se apaga el fuego,
si se inunda en cenizas,

El oficio desesperado (saludo en diferido a los escritores en su día)

Tarde,

como siempre,

sobre el final,

tarde.

Justo a tiempo

para esquivar el vértigo

y caminar por la cornisa,

para volver a ver,a sentir,

a apreciar

y a entender imágenes en papel.

Y sentirme parte del

rebaño descarriado,

de los orfebres de versos,

de los buscadores de singularidades

en la monocromía de la rutina.

De los artesanos de la cotidianidad

observadores agudos pero optimistas

que ven las flores en el barro

y el adoquín,

que viven el camino

con un placer

que excede al del dolor del fatal fin.

Que buscan en la tinta una chispa

capaz de encender todos los fuegos,

impoluta, in extinguible,

capaz de amalgamar todos los apegos,

consciente de su carácter de invencible.

Tarde,

pero suelto esta misiva,

para el que la entienda y la reciba,

aunque sea tarde. 

Feliz dia escritores. me parece  un gran regalo mostrar este texto, parte de mi (inédito aún quinto libro, que se va a llamar "Poemas después del fondo de todos los fondos", tengo algunos textos, el nombre y no mucho más, pero está decidido. 

Pasos encontrados - Editorial Abrace

Amigos y amigas, felicidad inmensa me de compartir esta antologia de la Editorial internacional Abrace, la cual es un cd que contiene el siguiente archivo:

https://issuu.com/abraceeditorainternacional/docs/pasos-encontrados-selecci__n_virtua_acaacc7b941355/1?e=0

disfruten de la edicion virtual, tanto como yo estoy disfrutando este momento 

La extincion del otoño

¿Dónde quedó
la brisa helada
que anunciaba
la senescencia.


Ahora
a las hojarascas
las pisoteamos
en ojotas.




Los huesos ya no crujen.


Los dientes no castañean.


Ahora
todo se volvió pastoso
arenoso
con sed-


hasta mi cama,
que sigue estando fría
que me sigue
dando noches largas y crueles,
bañada en traspiración.
Observo con desilusión,
como los humanos presenciamos
otra extinción.
La extinción del otoño.

Madre del mundo - Kolla suyu

Esta pieza musical se encontraba oculta a muchos, pero ahora vera la luz, por que hay un mundo de luz que sobrepasa al de la oscuridad.

llueve sobre inundado

Mi joven espíritu observa azorado

como el barrio amanece inundado.

Me lamento

por aquellos que perdieron todo,

aunque ya no tenían nada,

los viejos olvidados,

la perra con cachorros abandonada

a su suerte,

a ser víctimas del monocultivo,

la usura, la burbuja inmobiliaria

pronta a estallar, la indiferencia,

igual de dura

hasta con los indiferentes,

al consumo que nos consume,

a la publicidad que nos inunda.

Mis brazos están cansados

de nadar sin ver tierra,

como las vaquitas están cansadas

de nacer sentenciadas.

Formamos parte,

aunque lo neguemos,

de la entronización del pesticida,

de la aceptación diaria del invernadero.

Somos culpables de las migraciones

de aves,

de la desaparición progresiva

de las prendas de lana,

de que se tapen los desagües.

Debemos pagar nuestra estadía,

debemos hacernos cargo de siglos de desidia.

Despertar.

El sentido común dijo:

“Nunca tendrás suficiente,

de lo que en realidad no necesitas”