Tarde,
como siempre,
sobre el final,
tarde.
Justo a tiempo
para esquivar el vértigo
y caminar por la cornisa,
para volver a ver,a sentir,
a apreciar
y a entender imágenes en papel.
Y sentirme parte del
rebaño descarriado,
de los orfebres de versos,
de los buscadores de singularidades
en la monocromía de la rutina.
De los artesanos de la cotidianidad
observadores agudos pero
optimistas
que ven las flores en el barro
y el adoquín,
que viven el camino
con un placer
que excede al del dolor del fatal
fin.
Que buscan en la tinta una chispa
capaz de encender todos los fuegos,
impoluta, in extinguible,
capaz de amalgamar todos los
apegos,
consciente de su carácter de
invencible.
Tarde,
pero suelto esta misiva,
para el que la entienda y la
reciba,
aunque sea tarde.
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