martes, 28 de febrero de 2012
tambien con calor
También con calor
las panzas están
vacías
también con calor los
perros tienen miedo,
también con calor
tienen hambre los vagabundos,
mi piel tiene frio,
los pobres solo
tienen el cielo,
mi colchón esta vacío
También con calor
los viejos sufren
abandono,
también con calor
las carencias faltan,
lo injusto existe,
mi alma se vacía
entera,
y el viento aun tiene
las hojas,
mientras el eco del
vacío reverbera.
tambien con calor
También con calor
las panzas están
vacías
también con calor los
perros tienen miedo,
también con calor
tienen hambre los vagabundos,
mi piel tiene frio,
los pobres solo
tienen el cielo,
mi colchón esta vacío
También con calor
los viejos sufren
abandono,
también con calor
las carencias faltan,
lo injusto existe,
mi alma se vacía
entera,
y el viento aun tiene
las hojas,
mientras el eco del
vacío reverbera.
nubarrones
Nubarrones
Miro al techo
pienso que seria
si hubiera dicho
lo que callé,
de haber echo
lo que pensé,
de no haber cometido
esas omisiones
que me desembocaron
aquí.
Si no hubiera dejado
que los detalles me
vaciaran.
Y pensar que este
abismo se
formó apilando
pequeños
momentos que casi no
dañaban,
pensar que eran
remotos
los nubarrones que
ahora me ciegan,
me envuelven,
me abrigan
con sabanas
huecas que me inducen
a un sueño sin sueños
ni pesadillas,
a la alarmante
y vacía liviandad.
Me convierto
lentamente
en un peregrino,
que marcha hacia su
muerte,
en silencio,
y sin voluntad.
lunes, 27 de febrero de 2012
domingo, 26 de febrero de 2012
La Mañana
Las mañanas no son
para cualquiera,
tantos pajaritos
cantándole a la
esperanza,
tanta brisa fresca y
sin ensuciar.
Todas las chances
intactas.
Todas las horas sin
desperdiciar.
No es un potencial
que cualquiera
entienda.
La mañana es mía,
el silencio de las
urbes,
todas las veces que
hoy es el día.
El momento del día
donde no me persiguen
los recuerdos,
donde no hay
mentiras,
donde no hay vejaciones,
donde no hay
injusticias,
ese momento donde
brotan estas palabras
de lápices que aún están
sin escribir
viernes, 24 de febrero de 2012
Los otros
Mientras algunos
concentran recursos y comida,
nosotros juntamos
manos, brazos y sudor.
Mientras ellos envían
bombas, encierro,
miedo, y muchos
envases de odio,
nosotros enviamos
salidas, sonrisas,
y el absoluto poder
del amor.
Mientras algunos matan
desde la comodidad de
sus casas,
Nosotros morimos en
el camino,
sangrando esperanzas
descalzas.
Ellos presumen al
destruir,
nosotros morimos un
poco
al ver sufrir.
Ellos mueren un poco
cada vez
que envejecen,
nosotros volvemos a
nacer
cada ves que sale el
sol.
Vértigo
Vértigo
Un café sin leche,
un par de malas
noticias en la tele
y a la calle, a ganar
la limosna de fin de mes.
A adentrarnos en ese
infierno diario de correr,
de llegar tarde, de
viajar mal, de que no nos importe,
ni el de al lado, ni
el de enfrente,
ni a veces nosotros
mismos.
Al vértigo de las
terminales,
donde nadie llega,
todos bajan apurados
a seguir su viaje
hacia la nada.
Al vértigo de los
cortes de calle
por reclamos que no nos
incumben
y por lo tanto no son
importantes
Al vértigo de los
accidentes
la imprudencia, el
individualismo
colectivo detrás del
volante.
Un jefe sin
escrúpulos,
un par de tareas
desmotivantes
y a la calle, a
ganarle tiempo al día
A escapar del
infierno de dentro nuestro
de volver tarde, de
dormir mal, de que no nos importe.
Ni como vivimos, ni
como dormimos,
ni a veces como
morimos.
jueves, 9 de febrero de 2012
las horas bajan
Las horas bajaron
cuando
el artesano de versos
se
abrazó por fin a la
muerte.
Hay un poeta menos
entre nosotros,
el mundo hoy será
menos bello,
la lluvia hoy será
normal.
No habrá magia en el
sonido del viento,
no habrá zambas que
igualen en tristeza
a como me siento.
Pero mañana
amanecerá,
la lluvia parará,
y pasará lo que debe
pasar,
las hojas fueron, son
y seguirán siendo del viento.
En memoria del Flaco
Luis Alberto Spinetta
viernes, 3 de febrero de 2012
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