Orquesta Degollada - Javier Giannuzzi

 El poema que cada uno
va masticando como un chicle idiota
es poca cosa. Una preocupación ridícula
de la vida individual, guitarrita de bolsillo,...
cantito de rata en los pulmones contaminados
cuando la calle abunda en gente de todas direcciones.
Solo Diós sabe donde va cada uno,
pero el Estado sabe
dónde van todos con su pequeña música entre los dientes.
Traslado al oído mi verso mascado
para probar su sonido: un fracaso que no resuelve
esta muchedumbre sentimental hacia el ocaso
con su rumor de orquesta degollada.

 (Joaquín Giannuzzi "Apuestas en lo oscuro")

Abrazador

Las huestes del infierno

ya se dejan ver

tiñendo de rojo

el horizonte,

tiemblo al intuir el amanecer,

al verme asfixiado

por el aire hirviendo,

tirando el pesado carro

recibiendo el castigo

del látigo

en mis llagas de fuego.

Tiemblo.

El patrón atrapado en la coyuntura

que no quiere saber,

el aire acondicionado y el champán con hielo,

la cerveza helada y los abanicos,

y el sol que seca mi sangre.

La rutina que evapora la esperanza,

que deja mi cuerpo como el sudor,

lentamente me canso

hasta de sentir dolor,

el asfalto que

calcina mis pies, abrazador

se convierte en ripio,

el sol se va

con su maléfico plan

cumplido.

De pobres y carentes (ensayo)

Como se habló tanto estos días, quiero dejarles en claro algunas diferencias entre los dos vocablos mas extensos del titulo. La gente que saqueo era pobre, por más que hayan tenido auto, o moto o algo, los carentes no tienen comida, pero no necesitan mas que eso, lo pobres siguen necesitando cosas que al final son prescindibles.

Los pobres generalmente necesitan auto para viajar, los carentes son felices si las monedas alcanzan para pagar el colectivo.

Nosotros los carentes no necesitamos lujo, sabemos que de nada sirve ser un ataúd de mucho dinero, que la carne es comida por los gusanos, aunque este recubierta de seda. Los pobres suelen no encontrarle utilidad y valor al epitafio lujoso y honorable.

Mientras nuestros pies caminen, los carentes caminaran.

Los pobres sufren de un vacío generado por macabras coyunturas pasadas y por incapacidades del modelo actual, los carentes sufren de la incomprensión de los pobres Aunque ciertamente hay carentes pobres, que cargan ademas de con la necesidad, con el deseo.

Finalmente quiero hacer notar que nosotros los carentes no creemos en los saqueos, porque la mayoría de nuestras propiedades, o al menos las mas valiosas, son intangibles.

de la antologia Yo soy otro tu. ed. la iguana

Carta abierta a Sofia Gatica

Buenos dias, se que no me conoce, no nos unen lazos ni de sangre ni de parentesco político, pero usted, como yo, se conmueve y tiembla de indignación ante cualquier atropello que se le trate de asestar a la vida, esto nos convierte en compañeros, que es mas importante que lo anterior.

Quería brindarle mi apoyo, incondicional, quizás insignificante, pero sincero, en estas horas donde usted misma estará comprobando en su carne como hay quienes niegan a la multinacional de la boca para afuera, del escritorio para afuera, desde el sillón, pero desaparecen casi mágicamente cuando hay que mostrar los dientes.

No tenga miedo, eso es lo más importante. La careta grande de Monsanto, se ha caído.

Lo que este monstruo gigante hace ahora es sembrar (como siempre lo hizo) el miedo, no hay que dejar que nos(la) roben la alegría, esa seria nuestra más grande derrota.

Busque en caras amigas, sonrisas cómplices que le ayuden a sostener esta batalla que ya empezó y que está muy lejos de terminar, sea cual sea su desenlace. Esta batalla desigual que le (nos) toca pelear contra mentes tan oscuras como para pretender disponer de la vida como una mercancía, con precio, tan oscuras como para anteponer el fin (su bienestar) a todos los medios que puedan emplear.

Le entrego mi arma mas poderosa, mis versos, esos que abofetean al indiferente, esos que estorban cual basurita en el ojo del poderoso. A empuñarlos y a vencer.

No tenga miedo, eso es lo mas importante.







Córdoba 24 de noviembre de 2013

Irreversible

Es imposible

que un pájaro que aprendió

a volar

entre en una jaula

voluntariamente.

Cuando al fin se cae la venda,

los ojos ven,

irremediablemente.

El sol que amanece

no puede sino volverse mañana.

Los suspiros que salen del cuerpo

nunca volverán

ni queriendo, ni que los salgamos

a buscar.

Cuando al fin la verdad se insinúa,

las almas despiertan,

irreversiblemente.

 

Eduardo Heilbron

 

#BastaDeNarcopolitica

Invitacion (viaje hacia la libertad)

Lo invito señor, lo invito señora

a defender la vida,

a dejar bien en claro que vale

mas que cualquier patente.

La gran batalla empieza ahora,

y es una partida que por más que

quiera, usted no quedará indiferente

por que las consecuencias de la derrota

o la victoria, la pagamos entre todos.

Con nuestra terca alegría de bandera

las formas diabólicas de la usura y el

ventajismo sucumbirán insoslayablemente

si nos mantenemos unidos y en lucha.

Pero no voy a excederme en optimismo,

el enemigo es fuerte, no conoce de limites

su respaldo es de maldad total,

sus semillas engendran una bestia infernal,

la que solo imaginamos en nuestras pesadillas,

la que asusta hasta la vida misma

y trae muerte y destrucción

mas el que no se rinde es a la larga

invencible, así que tome mi mano

empuñe mis versos y una sonrisa, y a vencer

Eduardo Heilbron

(In) persistencias

A-E-I-O-U

Al uno le sigue el dos,

al dialogo le sigue el dialogo,

a la desigualdad la violencia,

a la fuerza mas fuerza.

La paz del fusil es tan absurda,

como el silencio del tambor.

A la letra A la sigue la B,

al demagogo lo reemplaza otro demagogo,

la desigualdad genera violencia,

los golpes traen más golpes.

Buscar paz con guerra es tan inútil

como buscar gorriones con escafandra.

A la guerra la sigue la muerte,

el encierro, el ahogo y la rebelión.

La imposición genera violencia.

A las patadas las esperan patadas.

Buscar orden con balas es un sin sentido,

como escribir versos solo con birome (y no con el corazón)

                                                        Eduardo Heilbron

Andando

Andando

 

tuve la suerte  de estar en Córdoba  en la presentación de un libro de mi amigo/hermano Luis Vilchez, en un evento organizado por la fundación Takian Cay, y solo se me viene a la mente este texto

Quizás seamos una voz chiquitita

en un mundo de estruendos de neón.

Pero mientras tengamos silencio

para convidar,

mientras nos miremos a los

ojos,

mientras la vida nos

abrume,

mientras los muertos

nos conmuevan,

mientras los perros ladren,

nuestra voz se escuchará.

Sus conciencias sentirán

nuestra presencia,

seremos un humilde eco,

que quizás venga de algún afuera,

que es pequeño pero constante,

pero que con artesanal paciencia

convertirá el afuera en adentro,

y el rio seguirá

su cauce,

y el tiempo seguirá

su paso,

y vendrán más primaveras

y el adentro

que antes era afuera,

crecerá hasta que perdamos

la noción de sus límites.

Es que todos los mares

serán desiertos algún día,

porque todos los desiertos

serán mares algún día.

Pero nosotros seguiremos

recitándonos, mirándonos

a los ojos,

festejando nuestra existencia.

Brindando por la esperanza.

A brindar por que se a echo poco.

A brindar por lo que aún nos queda por hacer.

A brindar.

 

Eduardo Heilbron

"la trasgresión pasa por la creación, no por la falta de respeto"
Victor  Hugo  Valledor

Que sean niños los niños

 Que sean niños, y no clientes de las compañías de celulares, o vendedores de rosas en los bares, o estrellas desca...rtables de la televisión.
Niños, no limpiavidrios en los semáforos, o botín de padres enfrentados o repartidores de estampitas en los subtes.
Que no sean niños soldados, los niños.
Que sean niños los niños, simplemente. Que no sean los habitantes de un reformatorio.
Que no sean costureros en talleres ilegales de ningún lugar del mundo.
Que sean niños los niños, y no un target.
Que no sean los que pagan las culpas. Los que reciben los golpes. Los bombardeados por publicidad.
Que sean niños los niños. Todo lo aniñados que quieran. Todo lo infantiles que quieran. Todo lo ingenuos que quieran. Que hagan libremente sus niñerías. Que se dediquen a ser niños y no a otra cosa.
Que no sean los que no juegan, los acosados por las preocupaciones, los tapados de actividades. Que sean niños los niños y se los deje preguntar sin levantar la mano, formar filas torcidas, llevar alguna vez la Bandera no por ser mejor alumno, sino por ser buen compañero.
Que sean niños los niños y no los incentivados con desmesura a consumir todo lo que saca el mercado.
Que sean niños, y no los que aspiran pegamento en una esquina o fuman paco en la otra, tan de nadie, tan desprotegidos. Niños, no nombres que tienen que rogar por recibir el apellido paterno o la cuota de alimentos.
Que sean niños los niños. Y que los niños sean lo intocable, que sea la gran coincidencia en cualquier discusión ideológica; que por ellos se desvelen los economistas de todas las corrientes, los dirigentes de todos los partidos, los periodistas de todos los medios, los vecinos de todas las cuadras, los asistentes sociales de todas las municipalidades, los maestros de todas las escuelas.
Que sean niños los niños. Que sean niños, no “el repetidor” o “el conflictivo” o “el que nunca trae los deberes”. Niños, y no los que empujan el carro con cartones.
Que sean niños los niños, simplemente. Que ejerzan en paz el oficio de recién llegados. Que se los llame a trabajar con la imaginación o con lápices de colores. Que se los deje ser niños, todo lo niños que quieran. Y que los niños sean lo importante, que por ellos lleguen a un acuerdo los que nunca se ponen de acuerdo; que por ellos se dirijan la palabra los que no se hablan, que por ellos hagan algo los que nunca hicieron nada.
Que sean niños los niños y que no dejen de joder con la pelota.
Que sean niños en su día. Que lo sean todos los días del año.
Que sean felices los niños, por ser niños. Inocentes de todo lo heredado.

 Por Mex Urtizberea

El dia que no llovió nunca más

Para desalojar

a los inquilinos descuidados,

planean cortarles el suministro

de agua.

No van a regar más

la semilla de su avaricia.

No inundarán más

las almas solitarias.

Extrañaremos los besos

de la brisa húmeda de primavera,

pero debo reconocer

que mi conciencia es partidaria

del bienestar…,y si…

enfermamos al futuro.

Eduardo Heilbron

Rescatandonos

Y si un día mi anzuelo

pesca una sirena?

Y si na noche

amanece para siempre?

Quizás seamos una voz

chiquitita en un mundo

de estruendos de neón.

Pero mientras tengamos

silencio para convidar,

mientras nos miremos

a los ojos,

mientras la vida

nos abrume,

mientras los muertos

nos conmuevan,

mientras los perros ladren,

nuestra voz existe.

Y mientras exista, nosotros

que miramos desde afuera

convertiremos con artesanal

paciencia el afuera

en adentro.

Y el rio seguirá

su cauce,

el tiempo seguirá

su paso,

y vendrán más primaveras,

y el adentro que antes

era afuera crecerá

hasta que perdamos las noción

de sus limites.

Todos los mares

serán desiertos algún día.

Todos los desiertos

serán mares algún día,

y hasta que ese día llegue,

seguiremos recitándonos

mirándonos a los ojos,,

festejando nuestra existencia,

brindando por la esperanza.

A brindar, por que se ha

echo poco.

A brindar, por lo que

aún nos queda por hacer,

a brindar.

Eduardo Heilbron

“la transgresión pasa por la creación, no por la falta e respeto” Victor Hugo Valledor

Solo me arrepiento de arrepentirme

Me arrepiento de no

haber seguido tu estela

de perfume aquella noche,

en no haber creído

en los instintos en los

que creía, y ahogué

en reproches.

De haber encerrado

gritos impulsivos

que ahora me tienen

al borde de estallar.

De censurar el veneno

en palabras que no liberé

al papel y que hoy opacan

mis ganas de brillar.

Por que me porté

sumiso

ante las normas de

lo moral,

limitado ante los límites

de lo normal.

Estoy arrepentido de

no haber vendido mí

alma cuando la oferta

era buena.

Hoy debo cargar con esto,

que muy pocos quieren,

que nadie compra,

que vive en pena,

y que cada noche pesa más

Eduardo Heilbron
(extraído  de "Todos los muertos  de mi placard", Azahar Ediciones, 2013)

Lo mismo

Lo mismo

Sentado frente a la misma

hoja en blanco

que me visita periódicamente,

pensando

que todo es,

más o menos

como era

últimamente.

Con un poco menos

de pelo, mi cabeza

aloja los mismos

reproches.

Las mismas soledades,

quizás más profundizadas,

las mismas murallas,

quizás más consolidadas,

las tontas trabas

adolescentes ya maduras

y desarrolladas.

Mis sueños no han

muerto, muy, muy pocos

se han hecho realidad,

hoy inicio su búsqueda

nuevamente.

Hoy inicio tu búsqueda

nuevamente.

Es que aún creo qe

es posible,

aún siento el calor del

sol de otoño.

Aún.

Todo  es,

más o menos,

como era últimamente,

con  un poco mas

de mugre, el mundo

tiene los mismos problemas,

las mismas injusticias,

que separan, que aplastan,

las mismas violaciones

que destruyen , que devastan,

los mismos  sin sentidos,

que desvían los recursos,

los malgastan.

La lucha no ha

terminado y casi casi

no hay motivos para

festejar.

Hay que comprometernos

nuevamente,

hay que involucrarnos

nuevamente.

Es que aún creo que

es posible.

Aún las flores

crecen en los baldíos,

aún.

Eduardo Heilbron

El enemigo - Charles Boudelaire

"Mi juventud no fue sino una tenebrosa tormenta,
atravesada aquì y allà por destellantes soles;
el trueno y la lluvia han provocado tales estragos
que en mi jardìn si apenas quedan los bermejos frutos.

Ahì yo he alcanzado el otoño de las ideas,
y debo emplear la pala y los rastrillos
para reunir de nuevo las tierras anegadas,
donde el agua cava fosas tan grandes como tumbas.

¿Y quièn sabe si las flores nuevas que yo sueño
encontraràn en este suelo lavado como arena
el mìstico alimento que les darà su vigor?

¡Oh, dolor! ¡oh, dolor! El tiempo se devora la vida
y el oscuro enemigo que nos roe el corazòn
al beberse nuestra sangre crece y se fortalece".

Charles Boudelaire, Las flores del mal.

El portero

Por Juan Disante

Estoy cansado de sacar basura a la calle. Ya son muchos años. Subir y bajar con bolsas cargadas. Hay que juntar los desechos de todas las familias del edificio. Hay que atar bien cada bolsa con cuerdas.  Hay que bajar al sótano. Hay que subir del sótano. Siempre igual. Mientras, todos se reúnen en familia. Ensamblados, miran televisión. Por la noche, no les importa otra cosa. Yo no esperaba esto. Por las mañanas todos salen a la calle. Para acá y para allá. Sin motivo. Trabajan, hacen gimnasia, estudian, avanzan, retroceden, se muestran, opinan, pelean, se divierten. Mi mundo es la cuadra, camino hasta una esquina y vuelvo. Converso con un colega de enfrente que refacciona su casa, lo voy a ayudar a llenar enormes bolsas. Escombros. Voy hasta la otra esquina y vuelvo. Siempre vuelvo.  Vuelvo a barrer el pasillo, a pasar el lampazo sobre cada una de las pisadas de los consorcistas y sus rumbos. A escucharlos. A cuidarlos. Cada noche, con fuertes nudos, nada debe escapar de las bolsas. Hay que tener fuerza para subirlas. Son pesadas. Muchas veces reviso las cosas que tiran, las analizo. Las selecciono. La basura contiene objetos de todos los integrantes que una familia descarta. Envases de cosméticos, maquinitas de afeitar, flores marchitas, prendas usadas, cartas de amores rotos. Y más que objetos, emana vapore

s, hálitos del alma, una especial sugestión.  ¡Cuánto me posesiona! Sin ninguna duda, la basura es la prolongación de los cuerpos. Seguramente algunos dirán de mí que soy perverso, un psicópata. Pero otros dirán que soy buena persona, que soy servicial. Y voy a decir que sí, que ciertamente soy muy servicial. Dediqué mi vida a ello. Siempre quise ayudar al prójimo. Alcanzarles herramientas, escaleras, realizar tareas que ellos no pueden hacer. Pero, siempre quise ser como ellos. Pensar como ellos. Opinar con sus mismas convicciones. Lo único que no alcanzo a comprender son los motivos de la gente. ¡Qué ciudad difícil es esta! Extraño a Tilcara. Y no sé por qué a mis quince años. Cada uno de mis vecinos, teniéndolo todo, inventan vacíos, vacíos existenciales, vacíos de móviles. Pero, vivir en una terraza es vivir afuera. Todos viven adentro. Vacíos, pero internados. Ahora lo entiendo perfectamente. Me gusta pertenecer a los de adentro. Soy una buena persona. Acá, nada se comprueba, todo se da por hecho. Quiero ser como todos. Mi mujer está muy enferma y me asusta mirar hacia adelante. La inseguridad, sólo es la soledad. No quiero verme en la intemperie de una terraza desolada. A mis años, tengo que decidirme a cambiar. Tengo que producir un acontecimiento que tome cuerpo y eche a volar. Algo que me demuestre mi propia integridad. Esto será posible si esa actuación pueda ser desinteresada. Como se dice hoy: “Que no tenga móviles”. ¡Exactamente eso! Cada paso de mis vecinos no tiene ningún móvil. Esta vecinita que está abriendo la puerta de calle es mi símbolo íntimo. No quiero sacar una bolsa más. Ya no tengo móviles. Sólo mi inocencia. 

Se viene!

El paisano que confunde ombúes con edificios

No creo paisano

que nuestro país

siga siendo como usted lo vio.

La flor salvaje se marchitó,

el trovador paisajista agoniza

víctima del avioncito fumigador,

se destapan las ollas,

se caen las vendas,

la tradición demuestra ser cruel,

el cultivo arrasa al bosque

con la excusa del biodiesel

para el motor.

Y mientras

el agua para mate

(de yerba transgénica)

se calienta

(en pava eléctrica),

los pesticidas roban

las mariposas,

el feed lot maquilla

su crueldad  con anuncios

de neón,

al sobrante de comida

se le contrapone el hambre

y se embarra la discusión.

¡No son ombúes, son edificios!

No esta contenta

la gallina que va al matadero,

no es luz mala, no es maleficio,

es masividad, es consumismo,

es exceso de monederos

e individualismo.

Eduardo Heilbron

Murió Elsa Bornemann

ADIÓS A UNA GRANDE DE LAS LITERATURA INFANTIL Y JUVENIL
__ QEPD Elsa Bornemann __

Yo dibujo puentes
para que me encuentres:

Un puente de tela,
con mis acuarelas...

Un puente colgante,
con tiza brillante...

Puentes de madera,
con lápiz de cera...

Puentes levadizos,
plateados, cobrizos...

Puentes irrompibles,
de piedra, invisibles...

Y Tú...¡Quién creyera!
¡No los ves siquiera!

Hago cien, diez, uno...
¡No cruzas ninguno!

Más... como te quiero...
dibujo y espero.

¡Bellos, bellos puentes
para que me encuentres!

Stop right now

Abrazo

Ni Ganesha,

ni Mahoma,

ni Jehová,

impedirán que nos abracemos.

El amor nos hará inmortales.

Ni la avaricia,

ni la desidia,

ni la codicia,

impedirán que nos abracemos.

El amor nos hace inmortales.

Me despido de mi cuerpo

hinchado y terrenal,

me despido de os valores

distorsionados del  capital.

El amor nos hizo inmortales.

Eduardo Heilbron