El pobre corre a refugiarse,
el padre protegue al hijo,
el gris se apodera de los rostros
obligados a pelearle a la intemperie el pan.
Los enamorados no dejan de abrazarce.
Y el rio crecido sigue su paso,
mas apurado quizas, al mar.
La pendiente de la tierra encausa su correr,
y mis lagrimas, y mi soledad se vuelven insignificantes,
y el campo abierto y llano se inunda,
y la historia se repite, el rio avanza, y vuelve a su cauce,
no ha vivido quien lo impida.
Somos huespedes, no dueños, ya lo vamos a entender.
Es triste pensar que la lluvia que moja mi ventana,
será inundación para algún mañana (quizas esta noche),
cuando las sirenas suenen, porque va a pasar,
lamentablemente la lluvia llegará a su lugar
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