Ya
no son de amor estos versos,
no
quedan mas palabras dulces en el tintero,
en
la soledad,
en
el eterno otoño,
en
mi cama vacía
en
este, mi espíritu rastrero.
Ya
no es de amor el poema,
no
hay mas jubilo repleto de pasión
en
mi realidad,
en
la gran distancia,
en
la vaga frivolidad,
en
la rutinaria angustia de repetición.
Ya
no es amor lo que sentimos,
son
solo estímulos visuales,
son
obras guionadas,
solo
mentiras planificadas,
solo
estafas sociales,
que
con artificios intentan simular ser naturales.
Ya
no hay amor en mi birome,
si
el odio se adueño de mi ropaje,
de
los asientos del micro,
del
sexo en la tele,
del
vino en el baile,
se
transformó en el único pasaje.
Ya
no hay amor en esta hoja,
no
queda más que violencia en mis retinas
y
en los diario y las revistas
y
en el pan de cada día
y
en los recreos de la escuela
y
mi alma se vuelve cada vez mas mezquina.
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